Hoy se cumplen cien años del nacimiento de Pablo Neruda. Un escritor que me ha acompañado en muchas horas de lectura. Sus palabras me han enseñado y a veces me alimentan. Hay muchas formas de alimentarse. Una que recomiendo: volver a leer algunas de sus odas elementales. Aquí van porque están publicadas e ilustradas bellamente en Internet por la Universidad de Chile. Aquí van dos dos ejemplos con sus enlaces: Oda a la cebolla y Oda a la alcachofa.

Una de las cosas que recuerdo con más admiración de Neruda es un texto que aparece en sus memorias. Realmente excepcional. Podría haber sido un poema y se hubiera llamado “Las palabras”. Pero está escrito en prosa y me parece una confesión de amor. Maravillosa y excesiva, pero justa y reveladora. Casi recuerdo todavía el escozor que me corrió por todo el cuerpo cuando lo leí por primera vez:

Todo lo que usted quiera, si señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan… Me prosterno ante ellas… Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito… Amo tanto las palabras… Las inesperadas… Las que glotonamente se esperan, se escuchan, hasta que de pronto caen… Vocablos amados… Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío… Persigo algunas palabras…

Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema… Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas… Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto… Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola… Todo está en la palabra… Una idea entera se cambia porque una palabra se transladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció…
Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces… Son antiquísimas y recientísimas… Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada… Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos… Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo… Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas… Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra… Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes… el idioma. Salimos perdiendo… Salimos ganando… Se llevaron el oro y nos dejaron el oro… Se lo llevaron todo y nos dejaron todo… Nos dejaron las palabras.

Extraído de : Confieso que he vivido : memorias / Pablo Neruda. - Buenos Aires : Losada, 1974. - p. 73-74.

Este artículo fue publicado el Lunes, Julio 12th, 2004 a las 18:03 y esta categorizado bajo Celebraciones. Puedes seguir las respuestas y comentarios a este artículo a través del feed RSS 2.0 . Puede dejar un comentario. Los trackbacks no est·n permitidos.