La verdad, te lo confieso, en ese momento me sentí de nuevo frustrado por no saber hablar un buen inglés o por lo menos un francés de marinero. Quería desistir, pero algo en esa hermosa mujer me obligaba a seguirla con su mirada. Una forma de evadirme, pensé, sería tomar ron hasta perder la razón. En ese plan estaba, pues los vasos de jugo con ron, mejor dicho sería de ron con jugo, pasaban por mi garganta a un ritmo endemoniado. Solo atinaba a llenar los vasos cuando el español, casi igual de bebido que yo, se acercó y dijo: “Si quieres háblale, ella sabe español, pues de niñita las misioneras franchutes se la llevaron a Ciboure y como allá la mayoría de monjas eran españolas lo aprendió muy bien. Mira tío, a esa la querían volver monja, pero te imaginas que con esas brasas entre las piernas la mandaron rapidito de vuelta, no fuera que corrompiera el convento,” concluyó con unas risotadas burlonas.

Esa inesperada noticia me despertó por completo. Me molestó que la tratara como una cualquiera. Sentí una extraña punzada en el estómago, pero culpé al trago. Como necesitaba liberarme de tanto alcohol, no aguanté más y fui a vomitar hasta que dejé vacío el estómago. Me dolía todo. Tomé bastante agua, pero aún así no me sentí bien. Probé con mis piernas dibujar “un cuatro”, pero el equilibrio no fue el mejor. Por fortuna una ráfaga de aire fresco me dio fuerza suficiente para vencer esa timidez que tú bien conoces.

Así que me dirigí hasta las mesas de las viandas, más con la disculpa de acercarme a ella, que para comer. En un acto de audacia me acerqué a la mesa de los artistas y fui directo hasta ella y le pedí me ayudará a traducir el exótico nombre de los ingredientes de las salsas y ensaladas que estaban en el bufé. Aceptó con su bella sonrisa y se extrañó que yo no fuera francés. ¿Exageraba? Me siguió hasta la mesa y antes de comenzar a describir las comidas me dijo su nombre de pila: “Teha’amana; pero en Francia me pusieron Liane y así me puedes llamar.” Todo en perfecto español, aunque con la inseguridad de quien no frecuenta una lengua por bastante tiempo. Un repetido, “cómo se dice en español esto o aquello,” sirvió para introducirme en la prueba de sabores mágicos muchos cercanos a los de mi infancia, otros con sabor a los guisos de México o de China.

Después de servirnos generosas porciones del Tamara’a, que preparaban igual que el curanto de Chile, cociéndolo en un hoyo al que tapaban con piedras calientes, según me explico. Después no quise tomar más ron, preferí una bebida con agua de coco y hielo, pues quería quitarme de una vez la pesadez del alcohol. Ella me invitó a una pequeña mesa que se escapaba a las luces del bungaló principal. “Aquí podremos hablar tranquilos,” dijo, y mientras sonreía se dibujaban en sus mejillas unos preciosos hoyitos y, además, para mi mayor perturbación, me miraba con sus ojos azabaches siempre risueños.
(Continuará)

Este artículo fue publicado el Miércoles, Febrero 8th, 2006 a las 11:58 y esta categorizado bajo Relatos. Puedes seguir las respuestas y comentarios a este artículo a través del feed RSS 2.0 . Puedes dejar un comentario, o hacer un trackback desde tu sitio.